Die Worte des Dichters zerfallen.
Buchstabe für Buchstabe zerbröselt zu Staub.
Die Tinte im Fass ist ausgetrocknet.
Ihr Lieben, seht den Schatten auf dem Land -
wie er dünner wird, wie er die Umrisse verliert.
Auch der Geist stirbt.
Vielleicht bleibt am Ende nur das Land, der Staub,
und dass wir einmal dort gelebt haben.
Ihr Lieben, seht den Schatten auf dem Land -
wie er dünner wird, wie er die Umrisse verliert.
Auch der Geist stirbt.
Vielleicht bleibt am Ende nur das Land, der Staub,
und dass wir einmal dort gelebt haben.
© Petros-blogpoesie
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